Volé tanto y tan alto que ahora no se andar por los suelos de mi vida, mis pies tropiezan hasta con el polvo de las calles y se resienten con dolor cuando pisan piedras pequeñas como lentejas; me arrastro como puedo buscando cobijo y al levantar la vista veo el desafío de una montaña de piedra en un horizonte tan próximo que puedo tocarla con las manos; mis alas están rotas, por el desgaste de la brisa arenosa del desierto, y pesan tanto que doblegan la reserva de mis fuerzas; mi animo desapareció con el último vuelo por los cielos del mundo y el reflejo de mi figura en los charcos cuarteados por la sequía no existe, ¿Será que estoy muerto? ¿Se acabará así la vida, con una alucinación de lo imposible? Pero no puede ser, aún pienso, o quizá pienso que pienso y sólo soy lo que queda por desaparecer de mí…
No hay comentarios:
Publicar un comentario